• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: арда (список заголовков)
01:06 

О песне Макалаурэ, моём творческом кризисе и сияющих кирпичах

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Мда уж. Целый месяц я здесь не появлялся, а зря. Хоть тому и были причины. Событий и впечатлений было много, не все они рассказуемы (по крайней мере, сейчас) словами... Возможно, о некоторых я расскажу чуть позже, когда приду в себя. А может быть, и нет.

Однако вот это я хочу записать прямо здесь и сейчас, это сияющий кирпич, он же синхрон, и он важен. Не хочу потерять.
Небольшая предыстория: с осени мы с ребятами из Alkonost пытались выродить начало нового альбома. Что было дано:
1. Концепция альбома (пройтись по точкам Восьмеричного годового круга);
2. Одна мелодия. Мелодия песни, с которой всё должно было начаться.
Мелодию Лось прислал мне ещё прошлым летом. И более чем полгода я пытался положить на неё слова. Она не пишется. Не пишется и всё тут.
Поначалу я забивал. Затем подзабыл о ней, откладывая на потом. Потом стал нервничать. Потом стал нервничать СИЛЬНО... Я переписывал текст 5 раз. Каждый из вариантов удалял с компа. Мелодию заслушал до того, что она мне стала сниться... Но хоть бы что это дало! Кончилось полным упадничеством. Я в слезах написал Ксюше, что ничего не могу. Ждал, что меня со дня на день попрут из группы.
И тут... Хэлле закончил перевод 17-18 глав Another Man's Cage, и Бранвен прислала мне это на вычитку.
Ой, что со мной творилось...

"...Песни обычно обрушиваются на меня среди ночи. «Обрушиваются», на мой взгляд, - самое подходящее слово; это другие считают, что песни – сочиняются. На самом же деле музыка, словно капля яда, вливается в мои жилы, втекает в мозг, и я делаюсь неспособен ни на что, кроме одного - перебирать струны снова и снова, пытаясь вслепую нащупать нужные звуки и сплести их в нужном порядке – и наконец выдохнуть, выпустить их из себя. Увы, это дело не одного часа, и когда мои братья уже просыпаются в смешении золотых и серебряных лучей, я клюю носом над своими записями, слишком измотанный, чтоб оказаться способным вырваться из объятий сна в ближайшие несколько часов.
Потом я несколько ночей подряд, засыпая, погружаюсь в музыку, звучащую в моей голове. – до тех пор, пока какой-нибудь звук не прозвенит внутри меня ударом гонга и не заставит подскочить с кровати и броситься к арфе, не успев даже продрать глаза.
Сегодня именно так и вышло: я вскакиваю, словно подброшенный, путаясь в простынях, скатываюсь на пол (хорошо хоть приземлился на здоровую руку: та, которую я вывихнул, ловя лошадь Тьелкормо, почти прошла, но всё ещё начинает болеть, если её перенапрячь), хватаю лежащую в углу арфу и принимаюсь наигрывать мелодию, сидя на холодном каменном полу, залитом серебристым светом: до часа Смешения Света ещё далеко.
– Макалаурэ!
Голос брата вторгается в музыку, которая уже словно бы трепещет передо мной в воздухе, и заставляет очнуться. Только теперь я замечаю, что арфа в моей руке покрыта пылью и напрочь расстроена, а кровать, о которую я споткнулся, слишком велика, чтобы быть моей".

Несмотря на некоторые разночтения с каноном, мне нравится Another Man's Cage. Местами он сильно глючен. Но всё же по-настоящему не накрывало ещё ни разу, до этого вечера. Вообще, Хэлле метко говорит, что Another Man's Cage - это "про людей, которые почему-то живут в Амане и названы эльдарскими именами". Во многом да, но главы про Макалаурэ - отдельная тема. Он оказался очень глючным. Не исключено, что потому, что главы про него переводил Хэлле. Его стиль речи (и вообще ЕГО) я видел в тексте, а учитывая то, кого я чаще всего вижу в Хэлле, при реальном общении... В общем, всё это дало такой резонанс, что совершенно долбануло глюком. Меня таки просто потащило куда-то туда, в не свои воспоминания и ощущения. Мелкий Макалаурэ - прекрасен. Вообще, в принципе, прекрасен, но мелкий - это просто нечто, а уж особенно если воспринимать от лица Итильмэ (который относился к Макалаурэ в некоторой степени примерно как фанаты к рок-кумирам).

"Может, лечь обратно? Но, зная меня, я буду остаток ночи ворочаться в постели, слушая, как потрескивает огонь… Нет. Я снова выхожу в холодный коридор и, закрыв за собой дверь, останавливаюсь в раздумье.
Наконец, решившись, бесшумно спускаюсь по лестнице. В окна на первом этаже проникает неяркий свет, он заливает комнаты льдистым серебром, но тепла в нем нет ни капли, а родители, конечно, потушили все камины перед сном. В гостиной я нахожу на спинке стула красный шерстяной плащ, оставленный отцом и, подобрав его трясущейся от холода рукой, закутываюсь и иду в музыкальную комнату. Комната, отведенная под мои занятия, невелика, она угловая, и окна смотрят на темнеющий вдалеке лес, а застекленная дверь ведет во дворик с фонтаном, который выстроил в свое время отец, когда я обмолвился, что журчание воды меня вдохновляет. Теперь каждое лето струи фонтана поют, разбиваясь о камни, дразня воображение и пробуждая спящую в моем сердце музыку.
Дрожащими руками я разжигаю маленький камин. Огонь быстро охватывает сухие поленья, но у меня не хватает терпения дождаться, пока комната согреется. Сбросив плащ, я беру арфу и пробую струны негнущимися пальцами: подушечки начинает покалывать, и, чтобы разогреть руки, я приступаю к гаммам. Гаммы постепенно переходят в аккорды, аккорды рассыпаются вариациями, и в них все явственнее начинает звучать та тема, что не дает мне покоя с самого утра. В моих мыслях мы с Вингариэ кружимся под эту музыку в танце, тесно сплетаясь в объятиях – и одновременно играем ее, и голоса моей арфы и флейты моей возлюбленной причудливо сплетаются вместе.
Играя, я совсем забываю о времени; близится утро – серебряный свет, льющийся в стеклянные створки дверей, начинает перетекать в медовое золото. Фонтан все так же неутомимо напевает свою песенку, и, вторя ему, потрескивает огонь. В комнате к утру стало жарко, и я сам не заметил, как взмок, а руки давно уже дрожат не от холода, а от переполняющего меня возбуждения. Я торопливо записываю ноты; знаю, что забыть их мне не грозит, но отчего-то очень хочется увидеть свою фантазию записанной на бумаге.
Исписав несколько страниц, я чувствую, что рука отваливается от усталости, а голова совсем отяжелела. Я падаю на старый диван, подложив под голову свернутый отцовский плащ вместо подушки. Веки словно наливаются свинцом; я закрываю глаза и погружаюсь в сон".

После этого два вечера я ходил "больной", с блаженной улыбкой на лице и чувством прикосновения в душе. А на третий вечер написала Ксюша: Лось сочинил новую песню. Вот прям сейчас. Лови, Мёрки, раз с той не получается - на тебе эту, что скажешь?
Я послушал и охренел.
Это была самая правильная песня, которая могла прозвучать. Белтейновская плясовая. Майские ночи. Белые цветы. Танцы. Первая любовь. Мне вспомнилась Рингвэлин, танцующая с Майтимо - увидел их в танце, почему-то не в зале, а в саду. При этом было очень много от ощущения той музыки, из Another Man's Cage - какое-то странное переплетение тем и настроений, как будто одна песня проснулась от прикосновения другой.

В общем, теперь я хожу с песней в голове. Она пока ещё не написана (не дописана, точнее), и меня очень плющит. Это странный синхрон к состоянию моего дорогого Менестреля, описанному в книжке - я чувствую себя сейчас совершенно так же! Она (песня) прекрасна. Теперь я не думаю о том, как бы меня не выгнали из группы. Я думаю только о том, как же точнее и лучше выразить её.

@настроение: Сияющий кирпич! Сияющий кирпич!!!

@темы: музыка в жизни и жизнь в музыке, друзья, глючное, Арда, Alkonost

18:00 

О стихах Итилиона, Эрегионе и непознанном )))

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Очевидно, но дошло не сразу. Вчера я увлечённо рассказывал о стихотворении, которое написал про Антари и Таинственного-нолдорского-мастера из Эрегиона (ХЗ, кто это, за неимением имени я буду называть этого чувака так). Стих сей я публиковал в контакте, дублирую его здесь:

Её лицо – нефритовая строгость,
Но её сердце – пламя горной кузни.
Чем дальше в глушь – тем сумрачней дорога,
Чем дерзостнее руки – тем искусней.
Она сплетает чары и каменья,
Вправляя в серебро ночное небо,
Ведут тебя к тебе её плетенья –
К тому, о чём ты сам в себе не ведал.
Её портрет, оставленный в нефрите
Твоим резцом – попытка постиженья…
И твой венец, её руками свитый -
Обвил чело на тризне всесожженья…

История создания этого стиха не совсем обычна (хотя у меня так бывает) тем, что он не создавался. Он просто прилетел в голову целиком, при том, что я вообще не понимаю, о ком и о чём он - понятно только, что "она" - это Антари, а вот кто "он" - неизвестно, всё, что я знаю о "нём", это то, что он жил в Эрегионе во Вторую Эпоху и был, очевидно, скульптором. Все остальные реалии стиха вообще не понимаю.
Ну, я подивился, поделился... Покаваился на то, что написал стих, сюжет которого мне неизвестен самому...
Сейчас, собственно, дошло: просто-напросто, стих-то написан Итилионом. Он был в Эрегионе, знал Таинственного-мастера и, судя по эмоциональному отклику, дружил с ним. Чувствую, что это часть песни, которую он сложил незадолго до начала войны, но сюжет этой песни для меня неясен.
Блин. В такие моменты чувствую себя ченнелингером каким-то, которые пишут автописьмом сами не ведая что!!!
Очень хотел бы я знать - это непонятное глюколовство по Эрегиону ХОТЬ КАКИМ-ТО БОКОМ может улечься в канон?!...

@настроение: Фигею с себя

@темы: стихи, глючное, Неопознанный Людской_наукой Опыт, Арда

17:41 

lock Доступ к записи ограничен

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
16:34 

Дом на перекрёстке...

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Вчера был потрясный день! Я провёл его не один, но буду считать Творческим Свиданием. Ведь мой внутренний художник очень счастлив побывать на такой глючной посиделке, какую мы устроили вчера с Тарьей, Хэлле и Эльдой. Собирались у Эльдинора. Пели песни, говорили о глюках. Эльда и Хэлле рассказывали о ролёвках и ролевиках. Благодаря им я прикасаюсь к миру, который никогда не был мне известен, но всегда магнитил - миру, где на игре отыгрывают квенты, где колонны дворца Тургона шьют из занавесок, где, уезжая с игры, сочиняют песни об уходящем корабле, где поют у костров и общаются с Тэм и Лорой, и Потаней...
Я хочу в этот мир. Давно, с начала нулевых. Но он всегда был мне недоступен, хотя толком непонятно, что держало. Бабушка, изначальная неприспособленность к такой жизни, отсутствие знакомых... Зачитывался этим у других. Теперь вот есть реальная возможность поехать на игру, но я боюсь.
По дороге к Эльдинору я почувствовал в себе столько силы, что залез в черновик и решил дописывать начатые стихи. Часто так делаю, когда ощущаю, что оно бурлит, а нового вроде не приходит - дописываю те, что недопришли раньше (пришли наполовину, а сил доглючить-дописать их полностью тогда не было). Дописал два. Очень понравилось, как получился "Дом на перекрёстке".
Да... Моя жизнь сейчас - это подлинный перекрёсток. Под некоторые песни Хэлле вчера я рассказывал моменты и глюки из ХОА. Зато под "Когда прорастёт трава" я вытащил момент прощания Трандуила с Итилионом на поле боя - очень важный для меня момент, когда-то это был один из любимых глюков, который я не раз и не два пытался изложить в стихотворной форме. Сидевшая напротив на полу Янтарья рисовала наброски с меня, Хэлле и Эльды - получились вполне себе аутентичные Итильмэ, Макалаурэ и Эльдинор. Как же я люблю, когда так!
Чудеса дня на этом не закончились, хотя продолжились уже другой темой.
Вернувшись из гостей, обнаружил, что Кира положила на озвучку моё стихотворение. Яркий и вдохновляющий сюрприз, который прошёлся синхроном к тому, как я заманьячился "Омелой". Вот она, справедливость Вселенной - ты вдохновляешься творчеством другого человека и вкладываешься в него, вливаешь в него себя... Отклика от этого человека ты можешь и не получить. Но получаешь то же самое от совершенно другого человека - на своё творчество... Грандиозно.
Дальше вечер продолжился тем, что ко мне в друзья попросился и захотел общения автор "Прогрессора". Что само по себе прикольно. Ещё прикольнее то, что пообщались мы с ним странно, но интересно. Интригующий чувак. Это прошло третьим синхроном к "Дому на перекрёстке" и окончательно убедило меня в том, что я на правильном пути.
Никуда решили не идти сегодня с Карабузей. Так что, у меня есть целый вкусный день дома, и я буду рисовать, и заниматься 8-й главой... А ещё мне снова захотелось, опять с большим перерывом времени, писать Итильмовские глюки. История стала уже связной, и мог бы получиться хороший фанф... Хотя, забавно, что самая "вкусная" часть жизни Итильмэ в этом фанфе, скорее всего, будет затронута только упоминанием о том, что это БЫЛО - вся Третья Эпоха, бесконечно счастливая службой в Арадлинде, лесными кострами, песнями и пьянками праздничными мистериями - хоть и тронутая, при этом, скорбью по родителям, Дориату и всему-тому, а также предчувствием Осени Средиземья. В фанфике же будет, я чувствую, четвёртая эпоха, с флешбеками во вторую и третью. Ибо как-то мистически подобрались вокруг существа, с которыми вместе не-ушли-за-море.
Чтобы глючить Арадлинд, мне нужен Лас. Адекватный, разумеется. Итильмэ очень не хватает его, хотя Мёрки приучился об этом не думать. Не говоря уже о Трандуиле (которого у нас не было даже во времена "Передового Отряда"). Ладно. Хотя бы Линдир, будь он трижды неканоничен! Ну хоть кто-нибудь, кто там был...
Хотя наверне, это было бы слишком жирно :rolleyes: У меня и так есть самая что ни на есть фееричная компания: перворожденный маг, феаноринг, аж целых две в одной девы нолдо (одна другой удивительнее), лайквенди-целитель, хоббит, принцесса, призрак лихолесца Второй Эпохи и даже энт!
Улыбаюсь :rotate:

Дом на перекрёстке

Меж чертогом Луны и Светила дворцом, по дороге
Я зашёл на ночлег в странный дом на одном перекрёстке.
Здесь в чести незнакомцы и самые разные боги,
И здесь любят котов. И не прочь перекинуться в кости
С многоликим бродягой в плаще. Здесь, где свет от камина
Открывает в знакомом лице те черты, что незримы...
Я писал здесь на стенах стихи. Оказалось, что имя,
Чьё - не знаю. Он взглядом задел меня, вдруг пройдя мимо.
Отзовись, постучи мне в окно как-нибудь в майский вечер,
Ведь мы знаем одно - не бывают случайными встречи...

@настроение: Хочу рисовать )))))

@темы: стихи, повседневная жизнь дивного народа, друзья, Арда

17:54 

Всё не так, и я не так... Но есть те, благодаря кому я живу. И, надеюсь, для которых.

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
«Надо писать», - говорю я себе каждый день. Даже если слов катастрофически нет. Не могу стихи – так хоть дневниковое. Но заставить себя крайне сложно. Кажется, я теряю способность говорить. Зародившиеся полтора года назад подозрения, что весь свой дар владения текстом я бухнул в БМ, крепнут и подтверждаются на каждом шагу: мне сложно связать даже элементарно пару слов. Это убивает меня. К тому же, в последнее время я опасаюсь людей. Точнее, их реакций. Даже не так… Точнее – своих собственных реакций на их реакции. Теперь я 10 раз подумаю, прежде чем написать что-нибудь у себя на стене ВК (не говоря уже про комменты) и что-то повесить в группу – реакция общественности убивает. Здесь, на дайрике, проще – до здешнего меня ещё не добрались помешанные на траве-которая-доказывает-что-у-меня большие-проблемы полузнакомые люди, а также мои читатели, утверждающие, что со мной что-то не так, ведь, по стихам судя, мне полагается быть самодостаточным мизантропом, презирающим социум, а я тут «делаю вид, что у меня много друзей» и «требую лайки с народа» - кошмар! Наверное, я действительно интроверт, ибо это пристальное внимание к тому, чем и как я живу, со стороны людей, которые мне никто (или почти никто), за***ло. Я знал одного товарища, который бы кувыркался от радости от такого, но, к счатью, мы с ним не так похожи, как он предполагал. Всё это – ещё одна причина, почему не могу писать. Каждый раз возникает мысль о том, что кто-то извне будет оценивать это – и желание делать что-либо сразу пропадает… Возможно, потому что перфекционист во мне бесится от осознания моего упадка. Когда я писал в угаре Открытых Дверей – мне, во-первых, было всё пофиг, во-вторых, получалось хорошо. Теперь всё, что я могу, - это писать просто поэзию (или просто прозу), а кому это нужно. Просто поэт из меня никудышный, хуже других. Когда читаю такие стихи, как у Хельты, понимаю, что самому писать – вообще не стоит  И, да – я так и не могу разобраться в том, мотивирует меня или демотивирует внимание извне.
Ладно. Это был вой на тему «всё не так и я не так», перейдём к конструктиву.
Я вступаю во вторую неделю Пути Художника (для тех, кто не в курсе: я перепрохожу тренинг, первое прохождение было год назад). Первая неделя длилась две недели, потому что я никак не мог решиться на творческое свидание. То есть – банально остаться наедине с собой. В моей жизни в последние лет 10 столько народу, что я отвык общаться с собой. Я не боюсь одиночества и никогда не боялся, но сейчас рядом постоянно есть кто-то, с кем мне просто банально интереснее, чем с собственной персоной. Даже сразу несколько существ. Поэтому, как водится, вместо творческих свиданий я ездил на море с Рэтом, пёрся к Карабузе на работу, чтобы посидеть с ним в кондейке-поболтать, приглашал в гости Янтарью и не оказался у Хэлле лишь потому, что Хэлле был занят не мной. Наконец 11 числа случилось февральское полнолуние, в ночь коего я всё же и замутил многострадальное ТС – да, когда на улице лютый мороз, времени 2 часа ночи, момент обязывает а тот, с кем ты живёшь, тотально не понимает, зачем всё это и дрыхнет носом к стенке, - вот они, обстоятельства, делающие возможным творческое свидание! Без вариантов – никого рядом /
В результате я пошаманил над алтарём, прошёлся по залитому луной Шпандинену под кельтскую арфу. На следующий день меня депрессило, но потом стало легче. Зато вчера был просто восхитительный день: пришла Тарья и рассказывала о Рингвэлин. Это прекрасно! И снова, в который раз, возникает это очень частое для меня ощущение, которое не понравилось бы Джулии: для меня ТАКИЕ встречи с ТАКИМИ друзьями куда лучше любого творческого свидания… После вчерашнего чувствую себя немного летающим )) Очень не терпится увидеть их с Хэлле, когда Тарья расскажет ему об этом глюке. Кажется, нити памяти в нашей компании сплетаются всё теснее…
Смакую словленный вчера не свой глюк про Химринг и очень хочу это нарисовать, настолько ярко стоит перед глазами. Но кто я такой, чтобы рисовать феанорингов и прочих там дивных нолдо Первой Эпохи! Правда, как и обычно в случаях, когда моё сознание соприкасается (по осанвэ или через литературу) с событиями Первого Дома, ярче всех я видел Макалаурэ, а его, это я уже понял, в любом случае придётся рисовать – иначе хана мне, я чувствую ))
Вообще, мне безумно хочется рисовать. В последнее время особенно тянет. Это Шэлли, я знаю. Так проявляется Связь, когда невозможно иначе. Я никогда не был художником. Это он проводил за мольбертом всё свободное время, а зачастую разрисовывал и стены с потолком )) Теперь я смотрю на пустой лист и моё логическое мышление говорит мне, что я не смогу нарисовать ничего – я ведь не умею рисовать. Но беру в руки пастель или кисть – и оно рисуется само. Кто-то другой водит моей рукой. И я с удивлением обнаруживаю, что вот здесь должны быть детали, о которых я и не подозревал, а вот у этого элемента – вооот такие смыслы, о которых я не знал вовсе.
Наверное, это для него единственный способ быть рядом со мной, когда мне так.
В принципе, на это указывают и другие симптомы: мне стало нравиться готовить; порой возникает желание купить пачку сигарет и затянуться; когда кому-то из близких плохо – порывом возникает сильная потребность сорваться, приехать к этому существу через полгорода и обнять, помочь, оттянуть )) Вот как оно действует, да. Ребят, если когда-нибудь решите с кем-нибудь завязаться повыше уровня формул – помните, что потом будете носить несвойственную вам одежду и думать непохожим на себя образом миллионы жизней спустя… И это – самое незначительное из последствий…
Впрочем, я не жалею. Никогда не жалел. И повторил бы всё снова… Только прошу: не скучай так сильно…

@настроение: Хочу больше Рингвэлин. И Макалаурэ. И Гила. И вообще, всех моих родных, любимых, ушастых. Чтобы говорить обо всём таком... И рисовать хочу ))

@темы: Арда, друзья, мысли и впечатления, повседневная жизнь дивного народа

20:18 

Отделились тени от стены, это значит - в дом пришли ОНИ :)

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Если в вашу жизнь пришли феаноринги - это всерьёз и надолго. На этот раз мне всю ночь снился Карнистир. Качественно так, ярко, причём аж даже в разных временах. Когда проснулся, сон, как это бывает, помнил хорошо, но там было столько картинок, что он быстро истаял, оставив в голове мешанину образов.
Собственно, а чего ещё ждать, если ты читаешь эпопею про Аманские будни Первого Дома вперемежку с Сильмом (угу. Я перечитываю Сильмариллион, да... Особенно "весело" читать его после глав упомянутого рассказа из времён Амана, надо сказать). А ещё, для полной картины, в процессе чтения на полях палантира мелькает что-нибудь вроде "Майтимо Нэльяфинвэ печатает..." или "Нэрданель Нолдор: Айя бессонным!" Особенно эпично, когда открываешь новую главу и читаешь: "Глава 14. Тьелкормо" и сверху экрана тут же появляется: "Тьелкормо Туркафинвэ: доброго утречка..." :)))
Короче, всё как надо: какая жизнь - такие сны :)))

@темы: сны, повседневная жизнь дивного народа, Арда

00:27 

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Сегодня отмечали квентский эльфийский день рождения леди Антари. В виду погодных обстоятельств (в Кёниге штормит уже неделю, и раз в два часа заряжает ливень) отмечали дома - впервые за всю историю квентских мероприятий в нашем маленьком клубе (на время посиделки было принято считать, что мы находимся в пещере волшебника - одном из тайных убежищ Нармиэля). В качестве ардовского сборища получилось странновато - слишком уж много всего витает в нашей с Рэтом квартире, особенно в свете типично Самайновских событий, так что беседы и мыслеобразы частенько сбивались куда-то в сторону - на другие миры, на другие квенты и на сторонние разговоры. Правда, это было единственным недостатком мероприятия (если можно считать это недостатком) - в целом вообще вышло отличное атмосферное посиделово.
Из диферамбического: именинница была прозрачно-глючна, Трыня порадовал новой гранью кулинарного искусства, приготовив пирог из продуктов, из которых пироги не делают и которые я не люблю, при этом так, что это было реально вкусно, очень впечатлила история Аннаэля. Пронзительно, и очень увело, словно выстроив нить, за которую можно ухватиться и по которой из той незапамятной эпохи можно вытащить что-то своё, или не только своё...
Из забавно-мистического-характерного: переодически некоторым существам казалось, что с нами присутствует Гил. Или должен присутствовать. Леди Антари едва не пригласила его на стрелку, периодически кто-то в ходе вечеринки пытался налить ему бокал, и т.д. Мы говорили о том, как ужасно по нему скучаем. Чистейшая правда. Думаю, вот сейчас компания фактически идеальна. Но какой бы идеальной ни была моя компания - в ней всегда будет не хватать Гила. Ну, и ещё некоторых существ, которым бы это всё понравилось и было бы в тему. Но Гила - особенно. Стоит вспомнить это ушастое сокровище, как понимаешь, насколько сильно скучаешь по нему.
Из личного: я, конечно, был сегодня не в форме. Из-за того, что меня уже несколько дней порядком колбасит (по причине активизации тем ХОА), я чувствовал себя странно физически и морально, и, к своему большому неудовольствию, обнаружил, что почти не могу петь (а подпевать я люблю, вот досада). Говорить, впрочем, тоже было крайне тяжело, но, вроде, никто ничего не заметил. Леди Антари осталась довольна моей картинкой (вот баклан! Надо же было её отфоткать, чтобы выложить!) и историей, вытащенной из сна, которую на днях я попытаюсь написать складно.

@темы: Праздник, который всегда со мной, Поздравления, Друзья, Арда

13:55 

Портрет леди Антари, который я вряд ли смогу ей подарить...

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Засыпание в обнимку с Сильмариллионом дало свои результаты на вторую же ночь перечитывания писания. Сегодня всю ночь мне снились нолдор... Кто точно - не скажу, но это была по ощущениям Вторая эпоха. Самое интересное, что в сюжете сна отчётливо и ярко фигурировала леди Антари. Я... То есть, Итилион, тогда уж по логике (если это был сон от его лица - из этого сна об Итилионе я узнал много нового.... В гостях у нолдор - ну нифига ж себе) общался с неким эльфом-ювелиром, судя по всему, другом Антари. Этот эльф сделал скульптурный портрет Антари из зелёного авантюрина - во сне я видел эту статуэтку очень отчётливо, она была прекрасна. Мы обсуждали, понравится ли Антари эта работа, учитывая, что Антари сама работает по камню и очень разборчива в данном вопросе. Последнее, что я помню из сна, это как поднимаю статуэтку и любуюсь ей в луче солнца - авантюрин слегка просвечивается лучами, не насквозь, конечно, матово, но выглядит весьма волшебно...
Собственно, Вселенная пинает меня. Пора готовиться к дню рождения леди. Она, конечно, ждёт от меня портрет... Жаль, что я не могу воспроизвести то, что видел.

P.s. Перечитал сон и внезапно дошло, каким образом Итилион мог дружить с нолдор: логично же, учитывая биографию Трандуила. Мдааа, в таком случае, история Пересмешника из Дориата ещё трагичнее, чем я думал :-/ А встреча Итильмэ и Антари в Третьей эпохе не была случайностью, и их дружба - логическое продолжение того, что уже было. Удивительная штука - сны.

@музыка: Ночь в Имладрисе

@настроение: концентрация перед творческой задачей

@темы: сны, Друзья, Арда

Цвет сумерек

главная