• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: музыка в жизни и жизнь в музыке (список заголовков)
23:36 

lock Доступ к записи ограничен

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
01:06 

О песне Макалаурэ, моём творческом кризисе и сияющих кирпичах

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Мда уж. Целый месяц я здесь не появлялся, а зря. Хоть тому и были причины. Событий и впечатлений было много, не все они рассказуемы (по крайней мере, сейчас) словами... Возможно, о некоторых я расскажу чуть позже, когда приду в себя. А может быть, и нет.

Однако вот это я хочу записать прямо здесь и сейчас, это сияющий кирпич, он же синхрон, и он важен. Не хочу потерять.
Небольшая предыстория: с осени мы с ребятами из Alkonost пытались выродить начало нового альбома. Что было дано:
1. Концепция альбома (пройтись по точкам Восьмеричного годового круга);
2. Одна мелодия. Мелодия песни, с которой всё должно было начаться.
Мелодию Лось прислал мне ещё прошлым летом. И более чем полгода я пытался положить на неё слова. Она не пишется. Не пишется и всё тут.
Поначалу я забивал. Затем подзабыл о ней, откладывая на потом. Потом стал нервничать. Потом стал нервничать СИЛЬНО... Я переписывал текст 5 раз. Каждый из вариантов удалял с компа. Мелодию заслушал до того, что она мне стала сниться... Но хоть бы что это дало! Кончилось полным упадничеством. Я в слезах написал Ксюше, что ничего не могу. Ждал, что меня со дня на день попрут из группы.
И тут... Хэлле закончил перевод 17-18 глав Another Man's Cage, и Бранвен прислала мне это на вычитку.
Ой, что со мной творилось...

"...Песни обычно обрушиваются на меня среди ночи. «Обрушиваются», на мой взгляд, - самое подходящее слово; это другие считают, что песни – сочиняются. На самом же деле музыка, словно капля яда, вливается в мои жилы, втекает в мозг, и я делаюсь неспособен ни на что, кроме одного - перебирать струны снова и снова, пытаясь вслепую нащупать нужные звуки и сплести их в нужном порядке – и наконец выдохнуть, выпустить их из себя. Увы, это дело не одного часа, и когда мои братья уже просыпаются в смешении золотых и серебряных лучей, я клюю носом над своими записями, слишком измотанный, чтоб оказаться способным вырваться из объятий сна в ближайшие несколько часов.
Потом я несколько ночей подряд, засыпая, погружаюсь в музыку, звучащую в моей голове. – до тех пор, пока какой-нибудь звук не прозвенит внутри меня ударом гонга и не заставит подскочить с кровати и броситься к арфе, не успев даже продрать глаза.
Сегодня именно так и вышло: я вскакиваю, словно подброшенный, путаясь в простынях, скатываюсь на пол (хорошо хоть приземлился на здоровую руку: та, которую я вывихнул, ловя лошадь Тьелкормо, почти прошла, но всё ещё начинает болеть, если её перенапрячь), хватаю лежащую в углу арфу и принимаюсь наигрывать мелодию, сидя на холодном каменном полу, залитом серебристым светом: до часа Смешения Света ещё далеко.
– Макалаурэ!
Голос брата вторгается в музыку, которая уже словно бы трепещет передо мной в воздухе, и заставляет очнуться. Только теперь я замечаю, что арфа в моей руке покрыта пылью и напрочь расстроена, а кровать, о которую я споткнулся, слишком велика, чтобы быть моей".

Несмотря на некоторые разночтения с каноном, мне нравится Another Man's Cage. Местами он сильно глючен. Но всё же по-настоящему не накрывало ещё ни разу, до этого вечера. Вообще, Хэлле метко говорит, что Another Man's Cage - это "про людей, которые почему-то живут в Амане и названы эльдарскими именами". Во многом да, но главы про Макалаурэ - отдельная тема. Он оказался очень глючным. Не исключено, что потому, что главы про него переводил Хэлле. Его стиль речи (и вообще ЕГО) я видел в тексте, а учитывая то, кого я чаще всего вижу в Хэлле, при реальном общении... В общем, всё это дало такой резонанс, что совершенно долбануло глюком. Меня таки просто потащило куда-то туда, в не свои воспоминания и ощущения. Мелкий Макалаурэ - прекрасен. Вообще, в принципе, прекрасен, но мелкий - это просто нечто, а уж особенно если воспринимать от лица Итильмэ (который относился к Макалаурэ в некоторой степени примерно как фанаты к рок-кумирам).

"Может, лечь обратно? Но, зная меня, я буду остаток ночи ворочаться в постели, слушая, как потрескивает огонь… Нет. Я снова выхожу в холодный коридор и, закрыв за собой дверь, останавливаюсь в раздумье.
Наконец, решившись, бесшумно спускаюсь по лестнице. В окна на первом этаже проникает неяркий свет, он заливает комнаты льдистым серебром, но тепла в нем нет ни капли, а родители, конечно, потушили все камины перед сном. В гостиной я нахожу на спинке стула красный шерстяной плащ, оставленный отцом и, подобрав его трясущейся от холода рукой, закутываюсь и иду в музыкальную комнату. Комната, отведенная под мои занятия, невелика, она угловая, и окна смотрят на темнеющий вдалеке лес, а застекленная дверь ведет во дворик с фонтаном, который выстроил в свое время отец, когда я обмолвился, что журчание воды меня вдохновляет. Теперь каждое лето струи фонтана поют, разбиваясь о камни, дразня воображение и пробуждая спящую в моем сердце музыку.
Дрожащими руками я разжигаю маленький камин. Огонь быстро охватывает сухие поленья, но у меня не хватает терпения дождаться, пока комната согреется. Сбросив плащ, я беру арфу и пробую струны негнущимися пальцами: подушечки начинает покалывать, и, чтобы разогреть руки, я приступаю к гаммам. Гаммы постепенно переходят в аккорды, аккорды рассыпаются вариациями, и в них все явственнее начинает звучать та тема, что не дает мне покоя с самого утра. В моих мыслях мы с Вингариэ кружимся под эту музыку в танце, тесно сплетаясь в объятиях – и одновременно играем ее, и голоса моей арфы и флейты моей возлюбленной причудливо сплетаются вместе.
Играя, я совсем забываю о времени; близится утро – серебряный свет, льющийся в стеклянные створки дверей, начинает перетекать в медовое золото. Фонтан все так же неутомимо напевает свою песенку, и, вторя ему, потрескивает огонь. В комнате к утру стало жарко, и я сам не заметил, как взмок, а руки давно уже дрожат не от холода, а от переполняющего меня возбуждения. Я торопливо записываю ноты; знаю, что забыть их мне не грозит, но отчего-то очень хочется увидеть свою фантазию записанной на бумаге.
Исписав несколько страниц, я чувствую, что рука отваливается от усталости, а голова совсем отяжелела. Я падаю на старый диван, подложив под голову свернутый отцовский плащ вместо подушки. Веки словно наливаются свинцом; я закрываю глаза и погружаюсь в сон".

После этого два вечера я ходил "больной", с блаженной улыбкой на лице и чувством прикосновения в душе. А на третий вечер написала Ксюша: Лось сочинил новую песню. Вот прям сейчас. Лови, Мёрки, раз с той не получается - на тебе эту, что скажешь?
Я послушал и охренел.
Это была самая правильная песня, которая могла прозвучать. Белтейновская плясовая. Майские ночи. Белые цветы. Танцы. Первая любовь. Мне вспомнилась Рингвэлин, танцующая с Майтимо - увидел их в танце, почему-то не в зале, а в саду. При этом было очень много от ощущения той музыки, из Another Man's Cage - какое-то странное переплетение тем и настроений, как будто одна песня проснулась от прикосновения другой.

В общем, теперь я хожу с песней в голове. Она пока ещё не написана (не дописана, точнее), и меня очень плющит. Это странный синхрон к состоянию моего дорогого Менестреля, описанному в книжке - я чувствую себя сейчас совершенно так же! Она (песня) прекрасна. Теперь я не думаю о том, как бы меня не выгнали из группы. Я думаю только о том, как же точнее и лучше выразить её.

@настроение: Сияющий кирпич! Сияющий кирпич!!!

@темы: музыка в жизни и жизнь в музыке, друзья, глючное, Арда, Alkonost

18:30 

О песне Эльдинора, чудесах совместного сочинительства и роге изобилия

Хочешь знать ответ, услыхать секрет от того, с которым говорит Река?..
Вселенная решила утопить меня в чуде. Да. То, что я сейчас чувствую, можно выразить именно так.
Помимо всего, описанного выше (ниже,в случае с Дайри), Эльдинор ПОЛОЖИЛ НА МУЗЫКУ МОЙ СТИИИИИХ!!!!!!Вчерашний!!! Вчерашний, о боооооги, я только его написал, а он его уже спел!!! И это вышла охренительная песня, самая настоящая менестрельная, моя первая менестрельная песня, да, это, то что я пишу, можно петь под гитару, и мы даже, наверное, будем это петь на майские у костра ничего себе,я даже боюсь представлять себе это, настолько это круто!!!!
Раньше мне только в отдалённые мечты заходило писать менестрельные песни, ведь менестрели все обычно сами пишут - сами поют. А я только пишу. Не пою. У меня не было никого знакомых, кто бы менестрелил и мог положить моё на музыку. Конечно, я пишу рок-песни, но это другое. Рок-песню, всё же, не споёшь, собравшись с друзьями дома или у костра.
Только вчера было смутное желание попросить, чтобы что-нибудь из моего на музыку положили. Но, разумеется, наглости говорить о таком вслух у меня не хватило )))))))))
И вот....
Слова кончились, остались одни эмоции:ura:

@темы: музыка в жизни и жизнь в музыке, повседневная жизнь дивного народа, друзья

Цвет сумерек

главная